agritte, Ritratto di Madame Récamier
Il passato sembra non voler passare, ma il nuovo avanza sotto mentite spoglie: e non è detto che sia il meglio ciò che esso ci propina. Ormai siamo presi fra un’estetica mancina da un lato, che replica la sua coazione a ripetere perché incapace, nel suo specchio di narciso, di autosospendersi, e l’appiattimento dall’altro di chi si spalma sull’etica corrente di diritta perché ha perso le antiche parole, e soprattutto il loro significato di lunga durata, e spera di poter stare a galla sulla superficie di un mare in cui si può solo affogare quando si rinuncia a pensare, perché pensato non ha mai, ma ha solo servito fallaci oracoli.
Ecco, il pensiero, è questo, mi pare il grande assente, oggi. Chi analizza più alcunché? Si fanno soltanto dei mimi (poco mimetici in verità) del pensiero: fumus cogitandi e niente più; illusionismi interpretati in vacue liturgie: nuova ritualità dell’assenza, bei gesti d’antan, manifesto vitalismo di un ritorno eterno che si morde la coda.
Manca la buona analisi del reale, che non sia il coatto incartapecorimento, o l’aggiornamento di verba consumpta sul tessuto dell’abominevole presente che tutto divora. Il pensiero è tornato talmente debole che ha trangugiato il pensatore, caduto nella trappola di questa retorica che vorrebbe far credere che il pensare è solo una grande narrazione: come se la narrazione fosse assenza vacua di pensiero….
Già, narrare, narrar(si): ma narrare è raccontare storie ‘vere’, contarle, computarle, non ripetere i riassunti di un bignami mal appreso, o delirare ermeneutiche dal gusto stantio. È portare alla memoria il conosciuto, su connottu, sul filo diegetico appropriato, che scevera le ragioni, come se ogni oggi fosse l’ultimo, pronto a preparare un’altra vita.
Invece siamo solo sull’itinerario di un andare a tentoni. E intanto perdiamo l’essere nello stillicidio del vivere il si vive: moriamo senza trapassare.
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